Le Blog: Lectures Stéphane Carlier

Lectures !

Clara lit Proust

Stéphane Carlier est un écrivain français, né en 1971 à Argenteuil. Il est le fils de Guy Carlier.

Il est l'auteur de "Actrice", paru en 2005 au Cherche midi;
de "Grand amour", paru en 2011 chez le même éditeur;
de "Les gens sont les gens", paru en 2013;
de "Les Perles noires de Jackie O", paru en 2016;
de "Amuse-bouche", paru en 2017 chez le même éditeur;
de "Le Chien de Madame Halberstadt", paru en 2019 chez Le Tripode, à découvrir ici;
de "L'Enterrement de Serge", paru en 2021 au Cherche midi;
de "Clara lit Proust", paru en 2022 chez Gallimard;
et de "La vie n'est pas un roman de Susan Cooper", paru en 2024 au Cherche midi.

À la lecture de ces pages, quelque chose d'un peu magique s'est passé qui, pour la première fois, lui a laissé penser que les livres pouvaient être meilleurs que la vie.

Clara est coiffeuse dans une petite ville de Saône-et-Loire. Son quotidien, c'est une patronne mélancolique, un copain beau comme un prince de Disney, un chat qui ne se laisse pas caresser. Le temps passe au rythme des histoires du salon et des tubes diffusés par Nostalgie, jusqu'au jour où Clara rencontre l'homme qui va changer sa vie : Marcel Proust.

À la recherche du temps perdu
Du côté de chez Swann (1913), le premier tome du roman de Marcel Proust:

Et tout d'un coup le souvenir m'est apparu. Ce goût c'était celui du petit morceau de madeleine que le dimanche matin, à Combray (parce que ce jour-là je ne sortais pas avant l'heure de la messe), quand j'allais lui dire bonjour dans sa chambre, ma tante Léonie m'offrait après l'avoir trempé dans son infusion de thé ou de tilleul. La vue de la petite madeleine ne m'avait rien rappelé avant que je n'y eusse goûté ; peut-être parce que, en ayant souvent aperçu depuis, sans en manger, sur les tablettes des pâtissiers, leur image avait quitté ces jours de Combray pour se lier à d'autres plus récents ; peut-être parce que de ces souvenirs abandonnés si longtemps hors de la mémoire, rien ne survivait, tout s'était désagrégé ; les formes – et celle aussi du petit coquillage de pâtisserie, si grassement sensuel, sous son plissage sévère et dévot – s'étaient abolies, ou, ensommeillées, avaient perdu la force d'expansion qui leur eût permis de rejoindre la conscience. Mais, quand d'un passé ancien rien ne subsiste, après la mort des êtres, après la destruction des choses, seules, plus frêles mais plus vivaces, plus immatérielles, plus persistantes, plus fidèles, l'odeur et la saveur restent encore longtemps, comme des âmes, à se rappeler, à attendre, à espérer, sur la ruine de tout le reste, à porter sans fléchir, sur leur gouttelette presque impalpable, l'édifice immense du souvenir.

Improbable récit pour une lecture attendrissante !
_{article Décembre 2024}